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Je suis rentré chez moi avec, non pas de la tristesse mais une sorte de mélancolie, une certaine nostalgie.
J’ai bien fermé la porte sur moi comme pour me protéger d’un avenir arrivant violemment. J’ai tiré le rideau épais de la petite fenêtre pour ne pas laisser entrer les lumières aveuglantes de demain. J’ai attisé les deux bûches qui gisaient dans l’âtre, réveillant ainsi leur passé qui les consumait. Le vieux poste de radio me rengainait un ancien air de mon enfance et ce n’était pas, pour une fois, du jazz, quoique. C’était un fado que j’écoutais minot dans la cuisine de ma mère quand je rêvais déjà et qu’Amália Rodrigues « dans la maison sur le port » me fabriquait un univers que je construisais de mes images.
Je me suis écroulé dans le vieux fauteuil rouge. J’ai saisi un verre ampli de vin chaud à la cannelle que je sirotais, lentement, en regardant les flammes danser dans la cheminée et bien cloîtré dans mes murs, j’ai repensé à ma journée où j’étais descendu en ville. Je suis passé, sans le vouloir, par les ruelles dans lesquelles mon enfance, en grandissant, s’évaporait. Les façades des maisons avaient changées. Les maisons elles mêmes n’était plus là et d’autres avaient été bâties effaçant pour toujours mon commencement. On avait supprimé mes jeunes années et je ne reconnaissais plus rien.
Il n’y avait plus l’ombre d’un enfant courant en culottes courtes trop larges sur des genoux cagneux et le cartable au bout d’un bras trop maigre. Pas même des cris ou des rires troublant la sévérité austère et répressive des commerçants au regard noir. Plus rien, il ne reste plus rien dans la tête, que cette jeunesse définitivement perdue.
Les yeux dans le vagues je fixais la cheminée et les flammes jaunes et vertes qui dessinaient et faisaient vibrer sur les murs, les ombres de mon décor. Je songeais alors à cette période de ma vie, à mes copains, aux batailles fictives qu’immanquablement on gagnaient. Les coudes écorchés ou les tibias ensanglantés des guerres chevaleresques que l’on menait et dont on sortait meurtri et les côtes de mailles dans un état lamentable. Une fois à la maison c’était dans un état déplorable que l’on rentrait, complètement cabossé et les vêtements déchirés. Je ne vous raconte pas les roustes que les parents nous infligés. On ne bronchait pas, juste les bras protégeant la tête. Heaume sweet home. Il fallait rester lucide pour reprendre demain la guerre, car ils vont remettre ça demain. C’est certain, demain, on se rebattra encore. On en sortira encore une fois cassé mais vainqueur.
Je pensais à cela avachi dans le vieux fauteuil rouge. Je gisais fourbu de ma sortie sans avoir livré, cette fois, le moindre affrontement. Bien entendu que j’ai livré tout au long de ma vie des combats, des luttes sévères mais rien à voir avec ceux de mon enfance, pour autant que je m’en souvienne mais voilà.
Rien à faire aujourd’hui, mon décor a disparu à jamais.
Mes souvenirs n’étaient plus là.
Je n’ai plus l’âge de mon enfance.
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LE FAUTEUIL ROUGE 